ineinander verschlungene Worte
denken den Tag hinein in steigende Fluten
(es ist Winter am Meer, der Sturm treibt)
ein romantischer Glaube vertreibt das Lassen
das LOS _ Lassen im Innern
ein kleines Lächeln geht bis in die Knie
zieht sie hoch die Gedanken die nicht lächeln
sie sind was sie sind kaum durchlässig
mehr als geheimnisvoll und nicht sehr zart
ihre kreisende Mitte liegt jenseits
des Körpers springt auf springt davon
der Nachtwind lacht
das kleine Ich versteckt sich hinter
dem Großen seufzt Worte in den Rücken
dieser bleibt was er ist und war - auf-recht
die Ballettschuhe hängen wieder in der Traumfabrik
und DER MOMENT vergeht - er zeit (igt) sich
(c) UrsaAngst